Наталья Чиркова  (18 лет)

Пишет стихи и песни, прозу и журналистские работы,  занимается в литературном объединении Детского Дома Творчества №1 г. Бийска.  Победитель  краевого, регионального, всероссийского и международного литературных  конкурсов для юношества  (Бийск, Томск, Москва). Автор поэтической книги «Мысли вслух».

Кто победит?

Для Бога мы – всего лишь куклы,
Марионетки на цепях.
Он может дёргать их от скуки,
Сцеплять и снова расцеплять.
Твоя война – ему игрушка,
А жизнь твоя – простой сюжет.
Когда ему бывает скучно,
Меняет «завтра» на «уже».
Бог арендует наши души
И не спешит их возвращать,
Ведь он – король морей и суши,
Твоя душа – его печать.
Но ты не сдался, ты решился
Пойти на риск, сыграть с судьбой.
Он так смеялся, так резвился,
А для тебя – смертельный бой.
Ты знал, что спорить со Владыкой –
Быть чёрной пешкой на доске,
И жизнь твоя – эскиз безликий –
Висит сейчас на волоске.
Кто победит? Уже неважно,
Кто будет Всемогущим впредь,
Но знай: родиться можно дважды.
И лишь однажды умереть.

Узникам концлагерей

Не помня света, затаи дыханье,
Услышь мольбу знакомого мальчишки.
Пусть стихнут бесполезные рыданья
И грозный рёв надсмотрщика с вышки.
Мы – пленники, рабы земной «элиты»,
На фронте наши братья погибают,
И каждый день идут на небо свиты
Простых людей. О них никто не знает.
Надеемся на свет в конце тоннеля,
Но знаем точно: нам его не встретить.
За часом час, неделя за неделей
Твои, Всевышний, умирают дети.

Неравный бой

Посвящается
Антону Полосухину, поэту,
Трагически погибшему
в марте 2006 года

А был ли человек,
Что прожил жизнь не зря?
Да, был один, случайный
Падший Ангел…
В глазах его горел азарт, цвела заря,
Он танцевал с судьбой своею танго –
Опасный танец с роковой судьбой,
Игра, где жизнь поставлена на кон.
Да, это был отнюдь не равный бой,
И победителем, конечно, был не он.
Он, как Икар, летал во сне и наяву,
Но не было ни опыта, ни крыльев…
Упал на непроросшую траву,
И древний миф стал горькой правдой,
Былью.

Души и лица

Знаете, я часто «залезаю» людям в души,
Может,  ради смеха или
Ради любопытства.
Души есть здоровые, есть
Чуть-чуть простуженные,
С вирусами счастья или
Полные ехидства.
Каждая душа – это огромный
Шумный город:
Может быть, провинция,
А может быть, столица.
Путь в них, к удивлению,
Обычно очень короток –
Это человеческие лица.

Слушая  рок

Музыка, сокрытая в металле,
Льётся из души в горячий воздух,
И глядят глаза драконьи – звёзды,
Пульс струны волнуется в бокале.
Вздрагивают стёкла, стены, двери,
Что-то изнутри наружу рвётся:
То скулит, то воет, то скребётся –
Мы не люди, но ещё не звери.
И уже, наверное, не помним,
Кто мы е6сть, к чему должны
Стремиться…
Хочется без памяти напиться
Музыки. Бокал уже наполнен.

Мысли  вслух

Во дворах и на площади сальные мысли,
Что не вымести веником ветра.
И от западных гор до восточного мыса
Их питает голодная  вера.
Или даже неверие в светлое «завтра»
Голодающих масс населенья.
И слепой анархист,
И возвышенный  Padre
Жаждут тёплого слова, ученья.
Эти мысли со вкусом
Привычного рабства
Беспрепятственно льются в глазницы.
Я не волк-одиночка. Я требую братства!
Я не кукла, не самоубийца.
Если ты зацепился душою за строки
Обречённого пленника думы,
Что распутал несчастий
И вольностей стропы,
Значит, стал ему косвенным другом.

                    ***